viernes, 29 de enero de 2016

SANTANERAS II



Hoy nos hemos reunido.
Mi amigo Ernesto que es muy listo e inteligente a la vez- virtudes que raramente se dan unidas en un ser humano- dice que con los amigos de la infancia te ves como si nunca hubieras dejado de hacerlo y que hablas como si siguieras siendo niño, puedes decir lo que quieras que nadie se molestará. 
Han pasado más de de cuarenta años y seguimos todas igual, o eso nos parece, nos hablamos como si no hubiera pasado el tiempo, tenemos la misma cara que cuando coincidimos por primera vez en Santa Ana con cuatro o cinco años, así subjetivamente lo apreciamos, aún cuando sabemos que las arrugas nos acompañan.
Eso tiene la memoria, las caras de tu infancia siguen igual pasen los años que pasen.  
 Obviamente ni lo estamos ni nos lo creemos, pero si que lo sentimos. 
Los años, los problemas, los disgustos y la ¡puñetera menopausia! no perdonan, pero yo sigo viendo a Maribel, a Cristina, a Lydia, a Carmina, a Tina, a Pilar, a Mila, a Rosalía y a Lola igualitas que cuando teníamos seis, diez, catorce o dieciséis años, llenas de ilusión, de ganas de vivir y guapas. Porque la belleza está en como eres y como te sientes y nosotras siempre fuímos así, valientes, adelantadas, felices, y ¡locas como cabras!.
Cada una tiene en su vida su "caduná", o lo que es lo mismo, todas y esto no lo dudo, hemos pasado etapas duras o muy duras, o menos, pero seguimos estando ahí, dispuestas siempre a compartir un buen cocido y por supuesto un gin-tónic y cantar "en la avenida del puerto hay un colegio famoso que se llama Santa Ana ¡aupa! muy conocido por todos...."
El colegio nos marcó, para bien. Era distinto a todos los de chicas de entonces. No había tontería, y si la había te la quitaban al instante. No había opción.
¡Que gran lección de vida nos dieron en Santa Ana!  
Nos enseñaron a ser independientes, valientes, y ¡únicas! y así seguimos siendo.
¡Que gran alegría encontrar a mis "amigas"! a mis compañeras de risas, de lloros, de odios eternos a las monjas  y a las proferoras, de cachondeos en clase, de comer pipas como posesas, de pegar los chicles bajo el pupitre, de esclafar los huevos en la pared del comedor, de ver como la Virgen te miraba y te sonreía- solo a tí- en Misa, de pelarte la clase y esconderte en el wáter a fumar, de comprar el PRONTO en el kiosko la de la esquina, de oir a doña Elena Francis por la tarde en clase de inglés -¿quien se traía la radio?- de comprar chuches en la  "paraeta" de la salida del cole y azuzar al exhibicionista que nos enseñaba la pilila, de compartir confidencias de nuestros primeros besos y lo que siguió, de odiar un día a tu padre y el siguiente a tu hermano, de mearnos de risa en los ejercicios espirituales en Alacuás o Santo Espiritu....de todo, todo aquello que conforma como será tu vida futura, lo que serás, como serás y que persona serás. Nosotras, buenas personas, con ganas de vivir, de querer y de seguir viéndonos.
Hoy ha empezado un tiempo nuevo, nos volveremos a ver, seguiremos comiendo cocido y regándolo con generosas dosis de cerverza y gin- tónic.
He disfrutado como una enana. 

jueves, 19 de febrero de 2015

VAMOS GANANDO BATALLAS




Vamos ganando. 
No se cómo terminará, pero de lo que sí estoy segura es que la victoria moral será total.
Nos han machacado,  nos han hundido, pero no han acabado con nosotros.
¡Qué fácil es  parapetarse detrás del nombre de un periódico! 
¡Que fácil escribir lo que te viene en gana sin miedo! 
El repórter Tribulete  "que en todas partes se mete" no tiene miedo. Le amparan una Editorial, un nombre comercial y un director. Si hay demanda y condena, él no paga, paga la compañía de seguros, la empresa o su puta madre, pero nunca él.
Él es un hijo de la gran chingada que ha decidido ir a por una alcaldesa pegando una patada en nuestro culo.
Ya no tengo nada que perder, él ha conseguido que lo pierda todo y no tengo miedo. He pasado mucho, y más que espero, pero no podrá conmigo.
 
No podrá con nosotros.

Da pena el panorama de la prensa española. Se ha abierto la caza de brujas, y como decían el otro día en la radio - soy una forofa de ese medio- "hay demasiados autos de fe hoy día". Hay que hundir a todo lo que se mueva, hay que joder al rival, y si es posible mentir, que mucho se miente en prensa.
El TC -leasé Tribunal Constitucional- decidió en su día que el "derecho a la información prima sobre el derecho al honor" cargándose de golpe y sin aviso previo toda la doctrina del Tribunal Supremo sobre la materia. 
Éste tuvo que adaptarse a toda velocidad y ¡nos han jodido!
Parece que las tornas van cambiando ante los abusos de la prensa, pero no hay que cantar victoria.
Los  jueces no son tontos y ven el abuso, la persecución, la obsesión de algún mal  periodista  en casos escandalosos, como el nuestro.


No voy a abogar para que los periodistas sean imparciales, se que es imposible, igual que con los jueces, pero si deberían ser objetivos o por lo menos intentarlo. La Judicatura trata de serlo y la mayoría lo consigue, pero me temo que el mundo de la prensa está demasiado prostituido. Hay demasiados intereses en juego: empresas que pagan para que sólo se hable bien de ellas, particulares o políticos que jamás de los jamases son nombrados -pese a haber auténticas sombras de duda sobre ellos, y no voy a dar nombres, todos los conocemos- se que hay políticos que pagan a determinados medios para que ni los nombren, sé que hay empresas que financian partidos o Grups que sólo obtienen noticias positivas, sé que el medio del que hablo nos ha amenazado, ha advertido que no sigamos por esta línea, que no mandemos mas notas de rectificación, que no jodamos en definitiva.

 Pero insisto, ya no me queda nada que perder, en esto, y siento lo que voy a decir, soy como los terroristas suicidas:
 voy a muerte, hasta el final y no me amilanan sus "estupendosabogadospijosdemadridquevienenenelave"
 ¡me la bufa! estudio, trabajo y les voy a coger la delantera.
¡No nos vencerán!

viernes, 6 de febrero de 2015

18




Hace tanto que podrían pensar que no recuerdo esa edad. Pero no es cierto.
Quizas sea porque me encuentro en ese estado intermedio de la vida en que ni eres joven ni vieja, francamente no se qué soy, si joven vieja o vieja joven, o ninguna de las anteriores, pero el caso es cada día recuerdo más aquella época en que todo me importaba un rábano. Aquellos años en que las cosas son intrascendentes, en que no existen los problemas. Vives arropada, comida, bebida y vestida sin preguntarte de dónde sale el maná y bien poco te importa. Eres mayor de edad y acabas de adquirir "capacidad de obrar" aunque no exactamente de razonar - y qué coño será eso se preguntarán: pues cuando quieran les doy unas clases particulares de Derecho, pero no ahora que estoy hasta los mismísimos en estos últimos años de todo lo que huela a jurídico- y, se supone que te integras en el mundo de los adultos. JAJA
 La realidad es que "vives de los adultos"
 No hay hora de acostarse, tienes "derecho a una paga semanal", a toda la ropa que se te antoja - porque finalmente siempre logras vencer la resistencia de esa madre tan agarrada que tienes con una carantoña a tiempo- vacaciones pagadas en el "hotel piernas"- esto es, la casa paterna-  findes interminables haciendo como que estudias un rato, y por supuesto- lo contrario sería inimaginable- el carnet seguido del coche y con gasolina, claro está, no vaya a ser que te quedes tirada. 
Y todo sin necesidad de sacar una oposición. Ya la sacaste el día que tuviste a bien venir al mundo en esta bendita familia. Una sola obligación: ser buena hija, lo que comporta cumplir con tus estudios y cumplir ciertas reglas, unas más laxas que otras, porque a nadie le tiran de casa por no arreglarse la habitación. Y "voilá" el chollo está servido para desesperación de "papá dinero" (así se autodenominada mi añorado Willy) y de mamá "recogeropatiradaporelsuelo".
 Es la mejor época de la vida. 
Ya no eres niño y tampoco adulto. Y aunque no te consideren si que te sirven una cerveza y un gin-tónic y ¡que ose no hacerlo que le tiro el DNI a la cara!. Tienes derechos y pocas obligaciones. Nadie depende de tí y ya no te piden tantas cuentas en casa. Los problemas los resuelven los padres y tú mientras mirando al infinito o a tu chico, o a tu chica o echándote unas risas con tus amigos, o bailando, o...
Hasta que llega el día. El terrible día en que acabas la carrera y ya si que eres mayor, ya eres adulto de verdad, ya tienes que pensar. Buscas un trabajo, mal pagado o sin pagar - que me lo cuenten a mí- te toca un jefe capullo, borde o simplemente asqueroso. 
¡Se acabó el chollo!
 Empezó la vida en serio. Se acabó salir hasta el infinito porque mañana hay que trabajar, las vacaciones eternas, el dormir a pierna suelta sin comerte el coco, el "papádinero" porque ya ganas el tuyo, ya no te atreves a dejarte la ropa tirada y recoges tu habitación; empiezas a pensar que es tiempo de "levantar el vuelo" y cuando lo haces comienza la añoranza de tiempos mejores, de cuando vivías como "hija de familia" que decía mi amiga, la mejor forma de vivir que jamás hubo.


¡BIENVENIDO AL MUNDO DE LOS ADULTOS!



PD: Hay un dicho "vive de tus padres hasta que puedas vivir de tus hijos" que me temo que no voy a poder poner en práctica porque sólo tengo uno que acaba de cumplir 18 y me va a pillar un poco abuela chocha el día en que el nene gane un sueldo decente. Así que me voy a currar porque mañana y pasado y el otro, hay que alimentarle, vestirle, darle paga y ahorrar para pagarle el carnet de conducir, el viaje a Mallorca, el Interrail, el Erasmus, el Master, el Advance, la boda, el viaje de novios, ...¡¡¡¡¡SOCORRO!!!

viernes, 4 de abril de 2014

INDEFENSOS



Estamos indefensos. 
Indefensos ante la prensa irresponsable, la prensa pagada por oscuros intereses o no tan oscuros pues sabemos a qué patrón sirven.
Actuan con total impunidad amparados en el llamado "derecho a la información". Juegan con vidas y haciendas, hacen y deshacen a su antojo y destrozan vidas, patrimonios, honores y todo aquello por lo que el ser humano lucha a lo largo de su vida, con esfuerzo, sacrificio y mucha ilusión, sin mirar atrás, sin ver los cadáveres que dejan a su paso y si los ven no les importan.
"Siempre hay daños colaterales" espetó el "periodista" a quien le advirtió del daño injusto que iba a causar.
¿Daños colaterales? ¡maldito hijo de puta! ¿sabes que daños colaterales son esos? pues yo te lo diré:
- El prestigio de una empresa que llevaba- digo llevaba pues la han matado- más de veinte años trabajando a destajo, contratando trabajadores, dando empleo y trabajo a numeroso proveedores, dando de comer a familias honradas, en definitiva, creando riqueza para este país antes llamado España.

- El honor de dos luchadores que durante muchos años se han partido el cobre para sacar la empresa- muerta- adelante, el honor de dos personas honradas a carta cabal que jamás han hecho daño, cobrado comisiones o delinquido. Dos trabajadores que tuvieron la desgracia de recibir en su empresa a unos delincuentes-presuntos- cuando aún no lo eran.

-La tranquilidad de dos familias que ya no duermen, no comen- aunque no adelgazan ni de coña- y no viven pensando en otra cosa que no sea el "asunto".

-La pobreza que eso conlleva pues no hay ingresos al no haber trabajo, son los "apestados", los "colaboradores", los "sospechosos" y todas las lindezas que se les ocurran, lo que trae consigo el "yo no quiero saber nada de estos no sea que salga en la foto" alegan los antes clientes por miedo a que les relacionen.

Se supone que el periodista es una persona responsable. 
No lo dudo. Pero la realidad nos pone la evidencia ante las narices. 
Por desgracia son demasiados los casos en que en nombre del llamado "periodismo de investigación" ya sea económico, político o de colorines, la cagan una y otra vez. No verifican fuentes, tergiversan la verdad a su antojo o al de su patrón- ya sea este político, económico o simplemente poderoso- no preguntan al interesado, sacan las conclusiones que les darán una buena portada y no permiten que "la realidad les estropee un buen titular"

Y ante esto ¿que opción tiene el ciudadano de a pie? ese que no es político o famoso, el que no tiene una tribuna donde defenderse, el que no es poderoso y no puede acudir a la prensa pues le despreciarían ¿y tu quien coño eres?, el que no tiene micrófonos, el que envía una nota de rectificación y la utilizan torticeramente contra él mismo, aquel a quien únicamente le queda la opción de resignarse pues la prensa nunca le aplica la "presunción de inocencia"...¿inocente? Já....este está pringado, este es corrupto, este es un ladrón, o violador, o asesino....deciden los periodistas en su soberbia sin pasar por los tribunales.

¿Que le queda? pues apenas nada, el derecho al pataleo ante sus íntimos, la visión del hundimiento, la tristeza de ver como sus sueños y esfuerzo se diluyen en la nada y contemplar como los causantes de su dolor se ensoberbizan cada día más, como se crecen, como se rien de nosotros sin que nada podamos hacer.

Me dirán, ¡pues vete a los Tribunales! Já, repito. 

Es descorazonador leer los fallos judiciales por atentados contra el honor. 
La Prensa tiene carta blanca:
 El "derecho a la información" priva sobre el "derecho al honor" así como lo escribo es. 


 Si hay un atisbo de veracidad, no del fondo sino de la forma, el Constitucional- ¿para cuando una ley de reforma?- se inclina por los periodiqueros, da igual lo que digan de tí, da igual que sea falso, con que haya una mera sospecha y eso constituya noticia ¡estás jodido! pierdes el pleito y te condenan a las costas, que los periodiqueros se gastarán a tu salud- ya bastante deteriorada gracias a ellos- entre risa y risa, copa y copa, maquinando contra la siguiente víctima que ose molestar a su SEÑOR. 

No somos Esperanza Agurire ni Belén Esteban, nadie nos hace ni caso, no podemos convocar ruedas de prensa ni las radios nos llaman de buena mañana para preguntar nuestra versión, si hablas con los miembros del libelo ponen en tu boca afirmaciones que nunca hiciste o con otro sentido más adecuado a sus intereses de portada. Carecemos por tanto de altavoz que nos permita gritar a los cuatro vientos la verdad de los hechos....ESTAMOS INDEFENSOS Y MUY JODIDOS!!!!
 PD: Preguntaros quien está detrás de la noticia, quien tiene interés en que salga cada día un titular repitiendo hasta el vómito lo mismo una y otra vez...¿es casualidad que hoy salga la noticia de hace dos meses, justo cuando un "partido"- por llamarle algo- va a dar una rueda de prensa horas después? ¿a que juega este mundo y quien está detrás de él?¿qué Compromiso tiene este mundo y quien es esa dona roja que está detrás de él?

 


martes, 24 de diciembre de 2013

LA NAVIDAD

 
 Dibujo de Manolo Puig Amutio, mi Cuchicuchi. Ganador del concurso de christmas de Dominicos con 7 años.




Me gusta la Navidad.
Así que ha llegado el momento de castigar a mi santo con los villancicos, el Belén y el árbol.
 Diez de la mañana, mis dos perros durmiendo como benditos despiertan ante el estruendo del supercojoequipo de música atronando al máximo con las voces de algún coro de "castrati" al ritmo de "pero mira como beben"- canción que nunca he entendido, porque que yo sepa en Belén (que he estado) no hay ningún río y menos con peces y no se que narices hacen los peces bebiendo como posesos, probablemente algún tipo de brebaje alucinógeno- ¡chicos hay que poner el árbol y el Belén! ¡todos arriba que nos dan las uvas!. Un precioso árbol, tres Belenes y muchas risas....


 Y así comienza la Navidad, agotadora, divertida, entrañable y llena de comida. ¿Qué por qué tanta comida, claman los detractores de tan estupendas fiestas? pues vamos a ver, no nos pongamos estupendos y analicemos la historia de este animal llamado ser humano. Aunque está de moda entre las mentes bienpensantes llamarnos a nosotros mismos- léase humanidad- "el mayor depredador de la naturaleza" lo cierto es que o comes o te comen y no sólo porque sin calorías no vas a ninguna parte, sino porque todo está buenísimo. Y así, la historia del "homo sapiens" está llena de banquetes abundantes que se celebraban con cualquier excusa. Tanto costó dominar la naturaleza, los tigres dientes de sable, los leones, los lobos y demás comehombres, que lo lógico es que lo celebraran con un gran festín y dado que entonces no había Corte Inglés ni centros comerciales...con algo había que agasajarse.
Pero me estoy yendo por las nubes de ZP....a lo que iba. Todo se celebra con comida y en este caso la Navidad porque para los creyentes es el gran acontecimiento y, dejémonos de chorradas de esas con que todo los años nos castigan los oyentes de radio.....-. "pues yo voy a pasar la Nochebuena solo con un bocadillo de chorizo"- decía esta mañana un "estupendo"...pues que te den guapito...tu te lo pierdes querido mío.

¿A quien no le gusta disfrutar de una entrañable cena familiar con villancicos atronando en la habitación, tus hermanos tirándose puyitas, tu madre histérica perdida y sacando más comida que la que hubo jamás en el cuerno de la abundacia?

 ¿Quien puede decirme que no le chiflan los regalos debajo del árbol -artificial y chino, de amianto seguramente- en paquetes desastrosos hechos a toda prisa y sujetos con cinta de embalar- porque no había celo en casa- con los nombres escritos con rotulador morado que era el único que tenía a mano? ...la imprescindible partida de póker en la que pierdo todas mis estrenas....las estrenas- tan deseadas y tan efímeras- que, por supuesto, vuelan acto seguido a las manos de mis ávidos sobrinos y el champán que ataca directamente a la nuca y la deja maltrecha durante varios días.... la Misa del día de Navidad con más visones por metro cuadrado que en el bosque ancestral europeo y con un calor en Valencia de unos 20 grados...pero ¡hay que lucirlo! el aperitivo en Cánovas y posterior comida con la otra familia, la politik...De nuevo toneladas de comida, cerveza a placer y esta vez sin villancicos pero no por desapego a las tradiciones sino porque las voces de mis queridos Payás impiden cualquier ruido que no sea el generado por ellos mismos.....y siguen los días, más comida, más bebida, más conversaciones con primos, amigos y conocidos, exaltación de la familia y de la amistad, besos en fin de año, recibirlo con el pie izquierdo levantado para entrar en el nuevo con el derecho, oro en la copa y tragrarse sin pestañear- pero a punto de vomitar- las doce uvas, porque si no lo haces caen sobre tí todas las desgracias imaginables...millones de whats con tonterías de todo tipo, algún baile -cada año menos- y a dormir...hasta la COMIDA del día uno....y vuelta a empezar hasta Reyes.....

En definitiva...comida, amor, besos, regalos más o menos deseados y aceptables, familia, amigos, risas, música, villancicos- me chiflan- fervor, alegría y paz para los creyentes, y vacaciones para todos....¿Cómo se puede odiar la Navidad?

¡¡¡¡FELIZ NAVIDAD!!!!

PD: Las estrenas según el DRAE son "Dádiva, alhaja o presente que se da en señal y demostración de gusto, felicidad" o sea la pasta gansa que te soltaban tus padres y abuelos en Navidad y que esperabas como agua de mayo dado que era el único dinero que veías en mucho tiempo, es típico en Valencia entregarlas el dia de Nochebuena previa besada de mano del benefactor.....o de pie si se terciaba.....

viernes, 17 de mayo de 2013

HACER SÁBADO

Empecé con mis macetas





Llegaban  las ansiadas vacaciones.
 ¡Por fin podría domir a mis anchas! ya no me tendría que levantar con el canto del gallo para acudir al odiado colegio. Las legañas dejarían de ser un problema y podría acostarme cuando quisiera porque no había hora de amanecer. 
 Pero mi madre tenía otros planes. 
A su decir sus vacaciones terminaban cuando comenzaban las nuestras. Tener cuatro hijos en casa era para ella estresante y cargante. Y, que mejor modo de imponernos tareas y obligaciones y evitar que durmiéramos hasta el mediodía que HACER SÁBADO en las habitaciones.
No podía haberlo hecho en época escolar. No, tenia que hacerlo estando  nosotros de cuerpo presente, tan felices en nuestros lechos soñando con vete tu a saber qué.
Siempre pensé que disfrutaba fastidiándonos.
Así que cargada de plumero, escoba, ruidoso aspirador, enceradora y trapos del polvo, se presentada en nuestros dormitorios cuando aún no habían dado las nueve y al grito de ¡Hay que hacer sábado! nos levantaba de la cama y nos asignaba tareas que nos jodían la mañana entera y nos privaban de un sueño absolutamente necesario para crecer, quizás es por eso que no hemos salido demasiado altos los hijos. 
Y ¿que es Hacer Sábado? pues para el que no lo sepa le explico que es limpiar la casa en ese día. Era la limpieza en profundidad que se hacía antes para demostrar ante el resto de la sociedad que se era cristiano viejo. Y así ha quedado el uso del término como sinónimo de limpieza en profundidad.
Tengo claro que mi madre es cristiana vieja y tenía auténtica necesidad de demostrarlo al mundo, especialmente a los perros infieles de sus hijos.
 Jamás he hecho SÁBADO en mi casa, será o bien porque no soy cristiana vieja o porque el infausto recuerdo que tengo de aquellas sesiones y el trauma que arrastro desde entonces me lo impiden, y esto no quiere decir que sea una marrana- no por contraposición a cristiana vieja- sino en el sentido literal de cerda, cochina o sucia. No, que mi casa está muy limpia y muy aseada.

Últimamente ando yo de sábado por mi vida.
Estoy limpiando todo lo que me sobra, me molesta y me lastra o está viejo y feo.
 No es la primera vez que lo hago. Va bien, se lo aconsejo.
 He empezado con mi casa, como ya saben, la he pintado, retapizado y dejado con mejor aspecto, lo que, obviamente, ha supuesto también un importante "sábado" en la cuenta corriente, bastante diezmada por cierto.

 Después de veinte corto años nos decidimos a pintar, como ya les conté
Pintar es un coñazo. No porque lo tenga que hacer yo, que no lo he hecho en esta ocasión - ya quedé escarmentada y profundamente lesionada cuando lo hice hace un tiempo en pleno apogeo del síndrome del nido con una barriga de ahí te espero, subida a una escalera babilónica para preparar la habitación de Cuchicuchi ¡nunca más! me juré a mí misma! después de experimentar en primera persona dónde estaba cada desconocido músculo de mi dolorido cuello- sino porque al pintar tienes previamente que sacar toda la mierda que has ido acumulando a lo largo de los años.
Parece mentira que lleguemos a ese punto. De ahí a ser un Diógenes cualquiera hay un pequeño límite que no podemos traspasar so pena de acabar desalojados por los bomberos a petición de los sufridos vecinos.
Así que me puse manos a la obra.  Y encontré de todo. 
En la cesta de las verduras aparecieron una docena de auriculares rotos ¿¿??, pelotas de pádel inservibles, una radio de cuando Marconi daba sus primeros pasos, un Star-Tac que me dispongo a vender por E-Bay por si me permite retirarme de esta vida de esclava, una cajas de madera de té inglés que no se para que sirven....en fin de todo menos verduras que guardo en otro sitio.
En el cajón de la cómoda- ya puestos lo abrí todo- cinco guantes sin pareja, medias con carreras y agujeros, seis pares de gafas de sol rotas (siempre las guardo con la esperanza de arreglarlas, cosa que nunca hago); cajas de joyería vacias...no se para qué; pañuelos horrendos procedentes de regalos variados, collares que jamás me he puesto...y así seguí con el resto de la casa
Ropa de embarazada que sólo usé hace mil años y, dado que una ya no está en esa liga-no por mi gusto, la naturaleza es así de borde- , no se ni para qué la guardo. Vestidos ochenteros monísimos que jamás me volveré a poner ni Cuchicuchi me temo que lo haga -me sorprendería desagradablemente si me los pidiera-  zapatos de abuela, cómodos, que solo usé en mi visita a Israel (vete tu a saber porqué me compre eso tan espantoso) cuando estaba como una foca...será que estar así te hace comprarte ropa horrible, que es como te ves. 
 Saqué también toneladas de sábanas viejas que me sabía mal tirar, vasos blanquecinos en los que sólo podrías beber cicuta con ánimo de morir; kilómetros de cuerda y cable cuya finalidad desconozco, correas de plástico de relojes que daban con el periódico; sartenes de la Edad del Bronce, botes de pintura fosilizada de cuando nos vinimos aquí; ropa de mi niño, de primaria y que ahora le serviría solo para vestir a los Madelman si aún los usara; folios, miles de folios con alguna letra o dibujo que acumulamos sin razón, papeles variados que inundan la habitación de estudio; bombillas de 125 v que eran para la escalera - ¡si cambiamos la potencia hace más de diez años-; dos planchas viejas que "algún día llevaré a arreglar", un minipimer de primera generación que se calienta con solo enchufarlo, toneladas de velas aromáticas de las que solo quedaba el culo.
  Y así hasta el infinito. 
Acabé agotada después de varios días de intensa limpieza de "sábado", pero profundamente satisfecha. Por fin mi casa no se hundiría arrastrando a toda la finca, por fin tenía espacio y encontraba las cosas a la primera.
 Y después de la capa de pintura y tapizado,así de hermosa quedó parte de mi humilde mansión:
Preciosa ¿verdad?

Mi cocina
 
 Ahora falta el salón. No quiero pensar lo que voy a sacar de allí. Hay más libros que en la biblioteca de Alejandría, cajones llenos de trastos que no me atrevo ni a abrir- allí no entra ni la policía-, un revistero con el ¡HOLA! en blanco y negro; plantas que sobreviven a duras penas y que mantego porque son seres vivos y me niego a practicarles la eutanasia. Un jarroncito de Bohemia que se rompió en tres pedazos y que siempre juro que pegaré; el cenicero del mismo material que me cargué en los noventa haciendo una hoguera dentro -algún día contaré el porqué- y nunca tengo tiempo de recomponer........
¡Todo a la basura! y a empezar de nuevo.
Un  nuevo aspecto, una nueva cara y puedes comenzar otra vez.
    Mi nuevo "look"

Así que ya arreglado el aspecto externo, de mi casa y mío... que estaba ya un poco harta de mi melena y mis michelines...me dispongo a "hacer sábado" en el resto. 
Voy a limpiar aquello que me hace estar triste, que me tiene desvelada, lo que me hace no disfrutar a tope cuando debería poder hacerlo. 
Comenzaré como he hecho en casa: pintando las macetas de colores alegres y comprando geranios en plena floración que me alegran mis desayunos y me permiten empezar el día con una amplia sonrisa que no siempre dura lo que yo quisiera. 
Buena metáfora que tengo que aplicarme....no se qué pintaré pero si que se lo que voy a tirar a la basura después de buscar en los cajones: todo aquello que es inutil y que guardo por guardar, por pena, por pensar que lo necesitaré, por creer que me sirve para algo...en definitiva ¡lo que no sirve para nada! y después, una vez limpio, pintura de colores ácidos y alegres.